Y OCTUBRE LO SABE...

La ciudad, cercada
en la bruma que invade
La Muralla,
olvida las calles
y se pierde en el puerto.
Se pierde en el puerto
que cierra un levante
envuelto en el viento...

Y octubre lo sabe.

Un gris plateado
traspasa el Chorrillo
y se lleva pavanas
cantando hacia El Morro;
pavanas que cantan
en clave de otoño…

Y octubre lo sabe.

Octubre lo sabe
y se cubre de niebla
y transita la tierra
sin más melodía
que golpes de un viento
aturdiendo conciencias.
Y moja tu pelo
y pone en tu aliento
sabor marinero;
y el aire y la tarde
me saben a octubre…

Del poemario "Noray" (AvantEditorial, 2022)

Carlos Bernal.

 

 

 

 

 

 

TOLDOS

El verano ha dejado las terrazas montadas,
con abrazos de toldos que siguen tendidos.

Seguro que pensaba quedarse más tiempo.
O tal vez convencido de que vuelve mañana,
o en un gesto de olvido de estación alocada,
el verano ha dejado los toldos abiertos.

Se ha marchado en un rayo, sin despedirse,
hacia un sur orientado por aves que migran.
Con una mochila de ropa empujada
entre risas y alcohol de la última noche;
con salitre en la espalda y gritos de arena,
chapuzón de burbujas y olas de cama.

Han llegado las lluvias con sus ritos de otoño,
chorreando los cruces que palpitan en ámbar.
Hay niños cantando “que llueva, que llueva”,
y unas nubes cansadas abruman el puerto.

Un otoño de truenos va cerrando los toldos
que un día de verano se quedaron abiertos.

Carlos Bernal (De Versos de almanaque)

Octubre 2023

DE VÍCTIMA A VERDUGO

Paloma con manos entrelazadas. Pablo Picasso, 1949

 

Dejo que transcurra la tarde.

Que las sombras sigan a la luz que escapa.

Que la noche se adueñe de todas ellas,

tarde, luz y sombra.

 

Veo el dolor que anida en los ojos.

Oigo los gritos por toda la Tierra.

Siento el fuego del cielo de Gaza

mientras el mundo vuelve la cara.

 

Mientras la tarde se acaba, pienso,

en cómo la víctima se hizo verdugo

en un mundo del que ya no entiendo nada.

 

Carlos Bernal

(Del poemario Alféizar, Avant Editorial, 2023)

 

ROSTRO OTOÑAL

Un pelo fosco coronaba su cabeza.
La frente ancha y surcada por el tiempo.
Los ojos entornados, procurando
una visión más certera de la vida.
Cejas enarcadas como preludio
del abrazo tendido al que llega.

De su estrecho y almendrado rostro
-testigo de aquel acné juvenil-
salía un gesto suave de luz,
un rastro de tristeza amorosa
macerada en noches sin luna,
algún brote de candor impostado
-casi siempre con buena intención-
y una leve sonrisa callejera
que fluía, entrecortada,
bajo un bigote ya ceniciento.
La barbilla levantada hacia el mar,
hacia un sur como norte de vida,
daban fe de su carácter marinero.

El amistoso café de la tarde
lo vivía en conversación animada,
o en un silencio distraído que escucha
-entre ruidos de cucharillas y tazas-,
con ese gesto de mal tahúr de timba
y un pellizco de sorna en los labios.

Un brillo repentino en sus ojos
-azul poniente suave de infancia-
lo transponía a varios kilómetros.

Pedía perdón, se levantaba,
y anotando en su pequeña agenda
algunas letras trenzadas en verso,
se perdía calle abajo entre la gente…

Fueron tardes en las que entendí
cómo los rostros otoñales se abarojan.

Carlos Bernal (De Versos de almanaque)
7 de octubre de 2023.

LOS LIBROS VUELAN...

Sus hojas son alas
de pájaros nocturnos.
Y vuelan.

Vuelan tan lejos
como quiere
quien lee, que vuela
con ellos.

Llegan, y se colocan:
Por orden de estatura,
como soldados;
por apellidos,
como en un instituto;
por materias,
como en la ferretería…
O se amontonan y empolvan.
O se avitrinan y cuidan.

Los libros vuelan
por encima de las cabezas,
o dentro de ellas.
Y viajan a donde
no se les espera.

Un día aparecen
a lomos de palabras.
Encuentras un libro
que nadie ha traído,
que nadie conoce;
un despojo de librería,
un resto de catálogo,
una sombra huida
en la madrugada,
un intruso en un mundo
muy selectivo.

Y alegra estanterías
diciendo palabras;
y doma asperezas,
y suaviza las iras,
y abre corazones
a la luz de las letras.

Sus compañeros de estante
celebran la fiesta:
Un libro ha llegado,
qué hable, qué hable.

Y el libro se abre
con algo de miedo…

Y dice su prólogo,
o desbroza sus páginas
y destripa su magia.
O cuenta una parte,
y deja a los otros
la miel en los labios.

Pero a veces, los libros,
también desaparecen.
Son los libros prestados,
que en manos amigas
llegan al olvido.

Un libro ha volado;
no lo pierdas de vista.


Carlos Bernal.
22 de septiembre de 2023.

VUELVE SEPTIEMBRE

Bahía de Algeciras desde la Playa de Rinconcillo. Foto: Paco Gallardo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Tiene septiembre una noria
que sigue y sigue girando.
Sus días son cangilones
que se vacían de un tiempo
para llenarse de otro,
que volverá a vaciarse.

Trae luces que se acortan
y pájaros que migran
por encima del Estrecho.

Aquella foto en la playa,
tus pisadas en la arena,
las risas y miradas…
una marea prevista
las va borrando, ruidosa.

Septiembre baja las voces
del verano que se acaba.
Da volumen a las olas
de un otoño que se acerca
chorreando la muralla.

Viene anunciado por cantos,
alegrías de pavanas.
Llega con cielos de nubes
que aborregarán las tardes.

Deja cuadernos en limpio
en las manos escolares.
Y lápices de colores.
Y ojos adolescentes
que enamorarán la clase.
Y algún canto de sirena
en oídos primerizos
aprendiendo de la vida.

Cuando aún no lo esperaba,
otro septiembre aparece;
estribillo de canción
que no da tiempo a aprenderse.

Carlos Bernal (De Versos de almanaque)

Septiembre de 2023.

 

 

 

 

 

TARDES DE SOL Y MATEMÁTICAS

Fui un alumno que se dormía
contra el cristal soleado
de las tardes de instituto.
¡Cómo atender aquella voz
que monótona apelaba
con absurdos logaritmos
que arañaban la pizarra!

Cuando fui profesor,
entendía que la tarde
no era momento propicio;
y tirando de mi oficio
volábamos cometas
en el patio de la escuela.

No sé si aprendieron mucho;
pero al menos, que no odiaran
las tardes del colegio.

Carlos Bernal 

30 de agosto, 2023.