Los campos que transitan los recuerdos
no son lugares llenos de autopistas;
veredas se entrecruzan sin destino,
y se pierden a lo lejos de vista.
Son bosques donde apenas da la luz,
pantanos que navegan las raíces;
recónditas y oscuras latitudes
donde habitan las cosas que no dices.
Los caminos que se dejan de andar
se van borrando pronto entre la hierba;
Lo vivido se apresura a borrar,
se oculta en la espesura de tu niebla.
A veces nuestra mente obra el milagro
de encontrar el camino conveniente,
y raudo, y veloz y sin pensarlo,
convierte aquel pasado en un presente.
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