Orfandad

P. Picasso: Mujer con mandolina

Hay poemas que no son de ningún libro;
que solo son unas cuantas letras sueltas
que respiran dentro de un verso,
sin saber que son las letras de ese verso.

Como hay amores que no son de nadie
porque a nadie le duele que amen;
que solo son un puñado de sueños
que existen mientras alguien los sueña,
y que mueren con la luz que despierta.

Como hay paisajes que viven en pinceles,
y notas que nadan partituras
como peces encerrados en peceras.
Y amaneceres sin sol que los despierte,
y noches que no dejan ser dormidas.

Hay corazones que no saben que laten;
escalones que lloran mientras suben,
o que ríen cuando bajan a la calle
sin saber el porqué de su escalera.
 
Y poemas que nunca verán libros,
solo letras anidando entre unos versos;
esperando como esperan las canciones,
escondidas entre cuerdas de guitarra,
amarradas como barcos a los puertos.

Carlos Bernal
13 marzo 2020.